Seus fins estéticos transformaram a forma usual da fala em recursos formais, através das rimas cadenciadas. A poesia faz adoração a alguém ou a algo, mas pode ser contextualizada dentro do gênero satírico também. 

Há três expressões de poesias: as existenciais, que retratam as experiências de vida, a morte, as angústias, a velhice e a solidão; as líricas, que trazem as emoções do autor; e a social, trazendo como temática principal as questões sociais e políticas”.

Mas, eminentemente, a poesia é arte e exercício humano/espiritual. Quanto ao questionamento conceitual sobre esse contexto, temos a certeza: Bertoldo Breath se fosse questionado por alguém a respeito do conceito de o quê é a poesia, certamente o questionador já obteria sua resposta - “poesia é o próprio homem/trabalhador e, em realidade, há homens que trabalham anos e anos; esses são considerados bons / há homens que trabalham anos e anos; esses são considerados muito bons / e há homens que trabalham sempre; esses são imprescindíveis...”. 

Portanto, a poesia é um produto do esforço psicofísico humano. O mesmo questionamento, feito a Henfil, é claro, também, ele já nos responderia: - “poesia é arvore de vida e, em realidade, se dela não houver frutos, valerá o perfume e a beleza das flores; se dela não houver flores, valerá a sombra e o abrigo das folhas; e, se, dela não houver frutos, flores e folhas, valeu a intenção da semente...”. Embora a poesia, é claro, também, produto natural do esforçado cio da terra.

Mas, ser poeta é ser o quê?

Segundo o sábio professor, poeta e jornalista maranhense, Alberico Carneiro, se é atualíssima, ainda hoje, a teoria de Aristóteles sobre a arte da poesia ou da poética, apresentando-a como imitação, transformação ou mutação da realidade vista por outro ângulo, o poeta é uma espécie de mago, feiticeiro, bruxo ou encantador. Desse ponto de vista, ele, o poeta, pode transfigurar a linguagem da semântica, isto é: fazer com que as palavras, à maneira dos camaleões, passem por um processo mimético ou do mimetismo. 

E, assim, como camaleão, que, para preservar-se dos predadores mais perigosos, adapta a coloração da pele à cor do ambiente, para fingir e confundir-se com a paisagem, também o poeta faz com que as palavras imitem a realidade, procurando inseri-las no contexto semântico à contemporaneidade.

O poeta Português, Fernando Pessoa, traduz esse paradoxo ou ambiguidade aristotélica sobre o ato da imitação à realidade: - “o poeta é um fingidor/finge tão completamente/ que chega a fingir que é dor/ a dor que deveras sente”.  Já o poeta ludovicense, Nauro Machado, outro ser humano-cultural incompreendido em seu tempo, se confessa e, portanto, explica: - “a dor de ser poeta/ do ser fatal/ a dor de ser feroz/ é instante só/ mas que no ser demora e dura e fere/ para que mais doa”. 

Já o conterrâneo e poeta-camaleão, Salgado Maranhão, se faz poetar nas coisas: - “As coisas querem vazar o poema/em sua crosta de enredos, as coisas querem habitar o poema/para serem brinquedos. Chove nas fibras de alguma essência secreta e o poema rasga a arquitetura do poeta”...!

O ser e a poesia advindos de mim

minha poesia veste-me com essência sabedora ao interior a mim

e emudece meu grito ensurdecedor à negação que há nela.

é a prisão na qual sou condenado

 e estou a extrapolar-me liberto à ambiência alheia.

é a imensidão em sal oceânico e chão cáustico, solitariamente, desértico...

é a diversidade de todas minhas linguagens artísticas sem plateia alguma...

é a obra que, humildemente, ofereço à humanidade...

é o ser a querer-se compartilhado a quem me necessitar...

e meus versos? - são partes extraídas de minha alma inteira a se mostrarem inibidas aos outros seres 

sem aceitação nenhuma!

o que é minha poesia?

é a somatória das imagens etárias do passado encontrado no presente, 

são escritas na negação imagética do futuro.

obrigando-me, fielmente, a negá-la em mim tal qual confissão ausente.

há em mim

 poemas para o mundo

condenados  ao desconhecimento profundo

escondidos

esquecidos

sem algum encanto

ganharam na gaveta do móvel  só um canto

imundo

vagabundo

quais enterrados à sepultura

pois lhes fora negada a leitura!

o quê é para ser falado

minha alma brada em voz.

o quê é para ser calado 

minha atitude cala à vos.

o quê não  pode ser almejado

à minha razão desistiu de nós.

quando nasci

vim fugido de outros

e, então, aprisionei-me 

perpetuamente, em mim...

jamais me cansarei

desde meu lugar único 

e, encarecidamente,

em meu próprio ser...

meu espírito busca-me

face eu ser o seu lado de fora

e ele, simultaneamente,

o meu lado de dentro...

um é o cárcere do outro

sem fuga à liberdade

mas, é nossa vida a valer

ao estarmos sós em nós...

e por todo o anoitecer 

bebo a saudade de alguém 

em doses de amargura

e, ao amanhecer, 

vomito um sentimento

 - que me fora negado - 

para brindar a ressaca 

de decepção em mim...

e constato afótico:

o silêncio é a linguagem

dos mortos feito ausência 

tal qual oposto ao protesto

da linguagem dos oprimidos

que pensam ser e sentir

depois do sonho tudo é esquecido...

e depois do amor tudo relembrado, 

eternamente...

e, assim,

a sombra de um poste

me assombra bêbado 

e o chão por onde piso

será o teto da minha última morada!

... se o teu silêncio é o idioma da tua alma, então ensurdecedor é o vocabulário de tua matéria a se negar ao que deveras sente em ambas...!

...não é o seu desprezo que mudará  quem eu sou para você; por isso me conheça, verdadeiramente, no âmago do seu silêncio às pouquíssimas vezes que se lembrar de mim...!

...namorei o teu verde olhar com oferta de esperança dele ser meu, mas o nosso tempo fez envelhecer um amor impossível e, então, és a eterna poesia na morada do meu coração...!

...ao teu silêncio ensurdecedor não terno, deixo o esquecimento da ternura que senti por ti...!

...invade o teu íntimo sem palavras e no silêncio sinta  um sentimento  habitante em ti a esperar por mim...!

...matei um sonho ruim

em legítima defesa de mim...!

...todas as noites a saudade dorme comigo e sonho estar em tua companhia...! 

...as flores recebem vários nomes, mas todas têm o teu perfume...!